Dogma.

Por las casas va sembrando,
con sus palabras presto terror,
con su alarido corre sin demora
el rubor de la incesante represión.

Porque todo lo que dice es verdadero,
todo lo que reza, incuestionable.
Porque por su condición es intocable,
porque es de Dios hijo, sabio, justo y recto.

Porque contra nadie pronuncia mal alguno,
salvo con aquellos más sabios que él,
ese que aparece tan oportuno,
a cuestionar los dogmas de manera racional,
a poner en entredicho un libro "rotundo"
que escribió el catolicismo de sotana,
¡ese que tanto se dignan a increpar!

Catolicismo regio, imperante, vencedor,
que tan santo se creía por las calles,
y dentro era los que más pecado guardaban,
los que más fechorías cometían, ¡enloquecedor!

A ese Catolicismo le salieron hijos,
débiles vástagos que se creyeron fuertes,
para dividir al hombre por el color de su abrigo,
para decir, ¡hereje! por no compartir sus santas fuentes.

¿No es la Religión un crimen organizado?
¿Hay mayor represión para el hombre que el dogma?
El mismo Jesús lo dijo: "No traigo paz, sino espada"
para que en el nombre de Dios quiten el pan con guadaña,
para que por la gracia de Dios enciendan a mujeres hogareñas,
por cuestionar sus creencias, por tirar sus quimeras.

¡Oh Gran Ramera! Todas las religiones tienen,
un único Dios quien contando vienen,
el Dinero, como amo y señor,
y el pueblo, como ignorantes con pastor.

CANCIÓN ESPARTANA.

Ahí embiste el tirano su silueta
no en los campos, ni en los valles,
ni cargados todos de calaberas,
allí, donde el oso borracho de madroños,
no consigue adalid que calme sus antojos.

En el corazón de una ciudad castiza,
allí reside el tirano con su látigo,
de nada valió nuestra resistencia
porque es el pueblo mismo,
quien a su nombre entona cánticos.

Bajo la gamuza progresista,
de un movimiento antaño, obrero,
se ha colado un lobo sanguinario,
pordiosero, harapiento, y matador.
Quien con engaños y agasajos,
a un pueblo cada vez más dormido
pinta su mundo de un color colorido,
mientras el pueblo mendiga
por de una naranja sus gajos.

Allí está, nobles guerreros.
el enemigo que un día derrotamos,
sentado en el trono de su maldad,
nosotros fuerzas desgastamos,
pero el mal no logramos
exterminar de la tierra.

Allí está, nobles ciudadanos,
confiado sobre su trono,
reclinado, sobre su sillón de cuero,
pensando que el inguenuo obrero,
aguantará sus vicios rastreros,
pero, ¡oh si tienen razón!

Animales sin corazón, oíd,
pronto llegará aquel día,
en el que pagaréis vuestra osadía,
en el que con cadenas serán atados,
los que en nombre de las leyes,
miles de inocentes tienen aprisionados.

El escritor

¿Que es el escritor?,

sino ávida luz creadora,

sino eterna mano redentora,

sino atisbo de esperanza e iluson.

¿Que es el escritor?

El Dios de todo cuanto toca,

el alma de sus obras,

la luz de sus caminos.

¿Que es el escritor? Sino alma,

halo divino entre centellas

pertrechadas de corrupción.

Es la luz que guia un mundo,

es el sentimiento por el cual

la especie humana,

no ha sucumbido a lo iracundo.

¿Que es el escritor? Sino viento,
mensajero del aire,
cuya voz es vino añejo,
cuyas palabras son remos,
que abaten el río de la pacífica,
el lago de la tranquilidad.

¿Qué es el escritor? Sino trapos,
que envuelven una coraza,
que esconden un corazón.

¿Qué es el escritor? Sino perlas,
que un orfebre ensució de fango,
para someterlas a cruel maltrato,
para desterrarlas al más cruel
de los ostracismos. 

Volamos

Volamos, sin libertado ninguna,
volamos.

Sin corazón que amar,
sin aspiraciones que alimentar
volamos.

Volamos,
en una nube de papel,
a escalar la torre de babel,
volamos.

Volamos,
sin ser conscientes,
de que la vida es un holograma,
de que estamos atados a la tierra,
como al árbol sujetas las ramas.

Volamos,
sin necesidad de huir,
cambiamos,
las ganas de luchar,
por las ganas de atacar
a nuestros semejantes,
de forma cruel,
esperando, de la maldad,
unas gotitas de miel.